勾引重伤员 (第3/4页)

能不被写进某份报告里，躺在某个人的案头。

    可为什么至今无人过问？

    烟灰坠地，他思忖良久，答案只有一个：他们在等克莱恩自己处理掉。

    等下了战场，见多了人，感情冷却，把那个女人忘掉，或者不忘记，但放在一个合适的位置上——柏林有的是这样的地方：阁楼公寓，郊区别墅，或是蒂尔加藤公园旁那些从不对外公开的幽静院落。一个不会出现在公众视野，不会碍眼的角落。

    可克莱恩偏偏把她带回来了，带上希姆莱的专机，带进沙赫特医院的病房，带到所有人面前。

    欧宝前座，施瓦岑贝格的指腹缓缓摩挲着金属袖扣。上面刻着他的家族徽章，一只展翅的鹳鸟，十七世纪从波美拉尼亚迁到柏林，两百年来一直步步攀爬。

    凝视那只展翅的鹳鸟，他忽然有些明白了。

    这个年轻人人有战功，有家族，有人脉，有“战斗英雄”这个金字招牌。上面不能动他——动了，前线的人怎么看？那些看着战友死在身边、就靠着“当英雄”这几个字撑下来的人，怎么看？

    也不能动那个女人。动了，克莱恩会怎么反应？没有人知道，但没有人想知道。因为一个在前线什么都不怕的人，在后方更什么都不怕。

    至少他听闻的，这年轻人在一年前，就差点为那女人把鲍曼的疯女儿掐咽气。

    所以他来了。

    这是柏林游戏的标准流程，像一台精密仪器，齿轮咬合，皮带转动。他们需要他这样的齿轮，有分量但不会压死人，有来头但不会吓跑人。

    于是他带着女儿，捧着花来了，喊着“赫尔曼哥哥”来了。

    每个棱角都磨圆了，像根羽毛，在试探一扇窗。若窗是开的，羽毛就飘进去；若窗是关的，羽毛就落在地上，谁也不能说“有人试过开这扇窗”。

    结果窗是关的，关得很死，还上了锁，非但上了锁，还在窗台上摆了一盆带刺的仙人掌。那盆仙人掌叫“克虏伯家的儿子”。

    于是他做了第二件事：握了那女人的手。

    那双小得可怜的手，冰凉凉的，从死神手里抢回了所有人都以为必死无疑的英雄。

    上面自然心知肚明，甚至知道得远比他多，却对这情况束手无策。一个医生，帝国英雄的救命恩人——杀不得，赶不走，更收买不了。她连件像样的毛衣都没有，没什么可以被收买的，她只有那个人。

    此刻回想起来，连他自己都诧异当时的举动——将手放低到近乎谦卑的高度。并非出于好感，而是因为看见了克莱恩的眼神。

    那目光，像在守着一扇永远不需被旁人打开的窗。

    他在那一刻忽然想：如果有人在二十年前这样看过我的夫人……

    不，从未有过。他和夫人之间，有尊敬，有共同养育孩子的岁月，有在晚宴上配合得天衣无缝的默契，像跳了二十年华尔兹的舞伴。

    却绝没那种，关紧窗户还要放一盆仙人掌的执念。

    车子驶入一条破败街道，左边是只剩骨架的公寓楼，右边碎石堆上，插着“注意未爆弹”的警示牌，墙面上刷着标语，“总动员，一切为了胜利”。

    施瓦岑贝格睁开眼扫过这些景象，又仿佛什么都没看见般重新阖上。

    车厢内，皮革的气味混合着夫人身上已经变调的铃兰香水，闷得像温室里蔫掉的铃兰花。

    他突然想到：那东方女人在救那男人的时候，有没有想过会跟他回柏林，听部长千金用“赫尔曼哥哥”扎她一下。

    她大概更没想过，她未婚夫用了两句话，就把那女人扎了回去，像打发两个上门推销窗帘布的女人，只因她们让她不舒服了。

    防空洞入口的沙袋从车窗外掠过。

    中年男人又想到抽屉里那张纸。他现在想在上面补一行字，并非“跟得很紧”，而是“窗户不仅关死，还钉上了木栅栏”。

    这念头让他微微挑眉，连自己都觉得意外。

    轿车在路口转弯。废墟、标语、弹坑在窗外流转，却再无人投去一瞥。

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    而同一时刻的沙赫特医院病房。

    女孩就这么趴在男人身上，不知只过了五分钟，抑或更久，她开始无聊了。

    细白手指不知不觉从他袖口游走，攀过腕骨，爬上小臂，最后停在那枚钻石橡叶骑士铁十字上。

    铁十字是用金属打的，唯有橡叶中间嵌着几颗钻石，闪着细碎光芒。

    她专注地玩着那枚勋章。左拽拽，右扯扯，还大着胆子翻了一个面，背面刻着编号，摩挲过那些凹凸的铭文，又翻回来，按着那片橡叶，把它按平，松开，弹回去，活像在摆弄一个小弹簧。

    这场景，宛如一头慵懒的雄狮任由小兔拨弄自己